TRES TERCETOS

Un jirón de beso en simulacro 

se ha quedado colgado 

de mis labios. 

Un pedazo de mirada incompleta

va trepando en la maraña 

de mi mente. 

Un pequeño eco de lo que fue el amor 

va anidando poco a poco 

en mi corazón.

LOS HURACANES NO SABEN DE SINTAXIS

Los huracanes no saben de sintaxis 

dos sustantivos no sirven para conjurarlos. 

Se presentan una tarde cualquiera 

se sientan frente a ti, sonríen,

y te desordenan los conjuros. 

No basta el correctísimo uso 

de la primera persona del plural 

o del verbo 

para evitar los cataclismos 

que sus ojos invocan.

Esta insuficiente gramática 

no va a prevenirme de la lluvia 

que se extiende desde sus dedos. 

Más ha valido dejar ser 

su roce sobre todo el paisaje. 

Y ante la resaca silenciosa,

la imprudente esperanza.

Se impacienta el diccionario,

se precipitan los hechizos;

Alzo la mirada, cuento cinco hacia el cielo 

procuro sortilegios

y lanzo desamparados mensajes 

cual náufrago

demandando regresar a las palabras.

POESÍA, TÚ

Eres Poesía desencadenada que llega hasta mí, insólita; tu belleza, la palabra que no he pronunciado aún y es más hermosa porque no está contaminada del conocimiento de lo demás que no me interesa para nada esta noche... que se repite nuevamente... en mi cabeza... lunática...

VIAJE AL CENTRO DEL RECUERDO

Un libro no es sólo una historia. Es todas las historias que se relación con él: quien te lo recomendó o prestó, por qué pensó que ese libro te interesaría, qué te inspiró, qué hacías mientras lo leías; cuándo o cómo llegó a tus manos.

Por ejemplo, a mí me mandaron a leer "Viaje al centro de la tierra" en quinto de secundaria. Ya por entonces sabía que la literatura sería algo más que un curso o un pasatiempo para siempre. La primera vez que lo leí fue en una edición pirata en papel bulky. Aún así fue difícil de conseguir. 

Ese primer ejemplar y sus recuerdos los perdí en el enredo de los años y las mudanzas. 

Durante años mantuve el deseo de hacer otra vez ese viaje y encontrarme con los monstruos prehistóricos y plantas gigantes que amenazan con devorarme. Tuvo que pasar mucho tiempo para tenerlo nuevamente y, además, en esta edición, bonita. 

Puedo recordar claramente dónde lo compré y hasta el día exacto, 7 de setiembre de 2019, y casi todo lo que hice ese día. A las personas que vi, con quienes hablé, hacia donde me fui, después.

Ahora cuando vuelvo a sus páginas ya no lo hago, solo, para sumergirme en las profundidades del planeta. Ahora regreso al colegio, a mi antigua y pequeña casa en La Victoria, a la caminata de San Isidro a Lince para saldar, contento, un deuda; a la clase que dicté, al frío que no me impidió quedarme horas contemplando la belleza de setiembre... Después, volveré también a esta cuarentena y a toda la historia que lleva dentro y encima.

NOTA:

Esto fue escrito en mayo. pero, hoy se cumple un año de cuando compré el primer libro de la colección. La cuarentena, entre otras cosas, hicieron que quede trunca, como muchas historias, para mí, para todos.

Hoy, un año después y a diferencia del año pasado, el día está claro, despejado. Se precipita la primavera y la gente salé de sus casas y, aunque, aún no podemos retomar la vida como la dejamos, suspendida, en marzo, lo que está sobreviviendo al distanciamiento y el encierro, tiene la esperanza de que todo, pronto, pueda continuar.

CUCHARA VACÍA

Un plato,

Comida

La mesa está servida.

Un comensal

Apetito;

Y una cuchara vacía.

El mantel es largo

Blanco, nuevo

Y otra vez largo.

Al fondo suena,

Lenta, corta,

Una buena canción.

“Hay locuras” 

-dice-

Y las hay

Como esta mesa

Este mantel

Este plato

Y este banquete 

… Maldita locura

De la cuchara vacía.