tag:blogger.com,1999:blog-19906260516496718782024-03-19T06:38:07.139-05:00FluzadasResulta insoportable tanta ansiedadMiguel Ángelhttp://www.blogger.com/profile/07561768727727402288noreply@blogger.comBlogger22125tag:blogger.com,1999:blog-1990626051649671878.post-40414572369973186392022-11-17T12:26:00.005-05:002024-03-11T17:58:09.114-05:00Cansancio<p>Mientras espero que el café logre reducir la cantidad de
adenosina que ha invadido mi sistema nervioso, contemplo por la ventana el bochorno
de la calle. Al principio todo me parece distante, lejano, como una fotografía mal
encuadrada. Todo es culpa de las malas noches y de este trabajo que decepcionaría
las expectativas de mis padres. Ellos celebraron mi ingreso a la universidad y ya
soñaban con verme despachando, con gesto adusto, desde una amplia e impecable
oficina. Lo cierto es que entre la herencia de la pandemia y la mala costumbre de
la gente de dejar todo para el último momento, he terminado oficiando de bombero
en degradantes pijamas.</p><p class="MsoNormal"><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Mientras la ola de calor me acaricia como adolescente en su primer beso a oscuras, pienso en todos los mensajes pendientes
en el celular. Los remitentes -no tengo pruebas, tampoco dudas- escriben
desesperados desde los espacios que les roban a sus otras actividades (al trabajo,
las clases o la paz del inodoro), esperando que yo les conteste con la misma
premura. Supongo que es normal que sientan que lo propio siempre es más importante.
Créanme, lo entiendo. Pero, amigo, tú urgencia por contestar la
demanda de alimentos que tu tercera mujer te ha plantado, no es mi culpa. Y, verás, hay unas
veinte almas que esperan lo mismo de mí, y lo vienen esperando hace como doce
horas (lo que es más o menos la eternidad <span style="font-size: 12pt; line-height: 107%;">desde que existe el celular). T</span>e ganaron por puesta de
mano, <i>sorry</i>. Encima, cuando te diga cuánto te voy a cobrar vas a reaccionar
como si te estuviese acariciando la glándula pituitaria, intentarás regatear,
me dirás que hay otro que cobra menos, yo te diré, cansando, que vayas con esa
persona y, al final de toda esa farsa, me terminarás pagando tan poco que no me
alcanzará para pagar a un asistente. Entenderlo debería ser tan sencillo como usar el shampoo.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Si me pongo escatológico, es que me siento
como la mierda. Además del cansancio, el mal sabor que me dejó el exceso de azúcar
en el café (al parecer no activa más rápido el reseteo mental) y el calor, que
ahora sí se ha metido a mi habitación como un traficante de tierras, además de
todo eso, el maldito teléfono ha vuelto a sonar. Si yo tuviese el talento (el
tiempo no lo tendré nunca, ya estoy resignado) y escribiese una versión siglo veintiuno
de la Divina Comedia, pondría en el hocico del diablo al que se le ocurrió la
telefonía inalámbrica, al creador de la cerveza Corona y al que le puso la melodía
de <i>Llorando se fue</i> a los autos en retroceso. Y no me jodan, que ya sé todos la
conocen como la <i>Lambada</i>, pero esta es un plagio y Kaoma perdió el juicio
contra los Kjarkas. Y si he puesto el nombre de la canción original y luego he
hecho la aclaración es sólo para sentirme snob y conocedor por dos. O, si
prefieren, para que sepan lo engañados que viven, malditos. También espero que entiendan
esto, lo hago sólo para sentirme bien mientras descubro que mi hábito de tomar
el café cargado me ha curtido los conectores neuronales y tendré que seguir
trabajando mientras tres cuartas partes de mi cerebro está generando escenarios
inconexos en los que termino mi trabajo tumbado en una perezosa que está en mi
habitación, que tiene metida una playa privada en la que, además, está Henry Cavill
preparándome un chilcano.<span style="font-size: 18pt; line-height: 107%;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><br /></p><p class="MsoNormal">PD: de todos los casos de polisemia en el castellano, el de "escatológico" debe ser el más pendejo.</p>Miguel Ángelhttp://www.blogger.com/profile/07561768727727402288noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1990626051649671878.post-76016573639866728692021-11-10T15:37:00.001-05:002021-11-10T15:37:42.873-05:00Nostalgia<i>De aquello</i><div><i>Que no sucedió</i></div><div><i><br /></i></div>Miguel Ángelhttp://www.blogger.com/profile/07561768727727402288noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1990626051649671878.post-74329935778774618912021-06-17T16:28:00.002-05:002021-06-17T16:28:27.366-05:00Antes<p>Antes, al menos</p><p>tenía la tristeza. </p>Miguel Ángelhttp://www.blogger.com/profile/07561768727727402288noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1990626051649671878.post-9676889196479654812021-03-05T06:00:00.001-05:002021-03-05T06:00:09.044-05:00Mi otro blog<p>Si pasas por aquí, pasa también por <a href="https://sabrandisculpar.lamula.pe/2021/03/04/rafael-lopez-aliaga-y-el-peligro-para-la-democracia/flucito/" target="_blank">mi otro blog</a></p>Miguel Ángelhttp://www.blogger.com/profile/07561768727727402288noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1990626051649671878.post-33680619726049163372021-02-21T06:00:00.004-05:002021-02-21T12:23:20.829-05:00Sabrán disculpar (mi otro blog)<p> Cuando no escribo cuentos, escribo columnas como esta:<br /><br /><a href="https://sabrandisculpar.lamula.pe/2021/02/21/el-origen-del-delincuente/flucito/" target="_blank">EL ORIGEN DEL DELINCUENTE</a> </p><p><br /></p>Miguel Ángelhttp://www.blogger.com/profile/07561768727727402288noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1990626051649671878.post-22037358756011186172021-02-08T03:00:00.004-05:002024-03-11T18:07:14.716-05:00Una revolución<p>La fiesta fue primero<br />la danza y el cortejo<br />la libertad y el camino.<br />Luces, cielo y día.<br /><br />El silencio fue después<br />inmóvil distancia<br />el pasado y sus barrotes.<br />Sombras, tierra y los ojos cerrados.<br /><br />Una revolución y nada ha comenzado<br />la primera letra trunca<br />el punto no ha seguido<br />la coma desaparecida<br />el párrafo truncado.<br /><br />Yo tampoco sé de sintaxis.</p>Miguel Ángelhttp://www.blogger.com/profile/07561768727727402288noreply@blogger.com0Av. Petit Thouars 1972 - 1980, Lince 15046, Perú-12.0841528 -77.0334699-12.084283938739322 -77.033604010450745 -12.084021661260678 -77.033335789549255tag:blogger.com,1999:blog-1990626051649671878.post-41291528088330560742021-01-15T06:00:00.002-05:002021-01-15T13:28:15.954-05:00DisonanciaTu corazón hizo tic <div>pero mi corazón </div><div>no tenía pila
para hacer tac</div>Miguel Ángelhttp://www.blogger.com/profile/07561768727727402288noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1990626051649671878.post-65408105834485718182021-01-14T06:00:00.002-05:002021-01-14T11:11:06.426-05:00ContrasteLas tardes son de cielos despejados<div>de sol radiante y cálido refugio. <div>Pero, por las noches las nubes asoman</div></div><div>y las estrellas tutelares se niegan a convocar</div><div>constelaciones.</div>Miguel Ángelhttp://www.blogger.com/profile/07561768727727402288noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1990626051649671878.post-77838913750217824762021-01-10T06:00:00.002-05:002021-01-10T06:00:05.023-05:00Quiero escribirQuiero escribir, pero me sale espuma, <div>quiero decir muchísimo y me atollo</div><div><br /></div><div><i>César Vallejo</i></div>Miguel Ángelhttp://www.blogger.com/profile/07561768727727402288noreply@blogger.com0Pje Pedro Gutierrez 120, Cercado de Lima 15022, Perú-12.0754102 -76.98645830000001-12.075541343010757 -76.986592410450754 -12.075279056989244 -76.986324189549265tag:blogger.com,1999:blog-1990626051649671878.post-91618016731559679432020-12-31T12:45:00.005-05:002024-03-11T18:29:22.044-05:00SILENCIOSilencio no es calma<br />puede ser grito ahogado<br />es guerra en reposo<br />el momento previo a la explosión.<br /><br />
Explosión no es destrucción<br />explota la primavera<br />la flor en consecuencia<br />es el fin.<br /><br />
Fin no es conclusión<br />puede ser cambio<br />renovación<br />.<br /><br />
Finaliza el camino<br />comienza el paisaje.<br />Miguel Ángelhttp://www.blogger.com/profile/07561768727727402288noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1990626051649671878.post-6427903427080407502020-12-02T06:00:00.005-05:002020-12-05T23:33:32.604-05:00Diciembre 2020Durante el día el sonido monofónico sólo acentúa lo abigarrado del paisaje. De noche las luces explotan y la ciudad entera se disuelve en efectos de LSD mezclado con panetón. La sensación es aprensiva; las ganas de huir hacia la paz de la cuarentena se mezclan con la necesidad de internarse en la psicodelia y desbarrancar por la tarumba de lo cursi. Las sonrisas, los saludos, los abrazos frustrados durante tantos meses te empujan a detenerte ante cualquier novedad repetida del año pasado; los antiguos aromas citadinos se renuevan. El antojo postergado ruge desde un rincón lleno de vitamina C, clases <i>on line</i> y tutoriales de repostería. Por un instante dudas si deberías o no retirar la mascarilla; tu inconsciente encuentra todo tipo de excusas: han bajado los contagios, ahora hay tratamiento, hay camas en UCI, eso está cocinado, no hay evidencia de contagio por la comida. Toda precaución ha sido exagerada. Las mercaderías urgentes ocupan los espacios, los serenos miran impotentes y repiten ¡distancia, distancia! solo por cumplir con las formas (esa vieja costumbre); la gente casi puede tocarse, los ojos parecen felices en el reencuentro con desconocidos. Y caminas y miras y oyes. <div>Dentro de poco las tiendas comenzarán a cerrar. El toque de queda limita casi toda euforia, menos la de un pueblo que unido jamás será vencido, por supuesto.<div><br /><div>Mientras introduces las llaves no estás seguro si estás volviendo a la rutina o escapando de la vida.
</div></div></div>Miguel Ángelhttp://www.blogger.com/profile/07561768727727402288noreply@blogger.com0Garcilazo de la Vega 172, Cercado de Lima 15022, Perú-12.0752534 -76.987679599999993-12.075515686102742 -76.987947820901482 -12.074991113897257 -76.9874113790985tag:blogger.com,1999:blog-1990626051649671878.post-29247743425968490522020-11-16T06:00:00.002-05:002020-11-16T06:00:07.633-05:00EN PIE DE LUCHA
Han sido días duros para el país, días de zozobra, pero también días de lucha y unidad. Ni el miedo a la pandemia, que en el algún momento nos confinó en nuestras casas, evitó que la gente salga en multitud a las calles. Como dijo Daniel F, preferimos morir de covid que de una soberana indiferencia.<div><br />Dentro de la desgracia ha sido hermoso ver a un país unido por una causa, un país que olvidó sus diferencias y salió junta a la calle a defenderse, a demostrar que el poder emana del pueblo, es del pueblo y para el pueblo.</div><div><br />Podría decir muchas cosas, pero, ya verán mejores manos a escribir y describir con la belleza y altura que se merece esta gesta.</div><div><br />Me queda la satisfacción de haber participado, junto a todos los millones que lo hicieron (porque esto lo hicimos todos: marchando, aplaudiendo, cacerolando, gritando, compartiendo información, donando dinero, movilizando gente, dando protección en sus casas). Pero, más profundamente me queda la alegría de ver a las nuevas generaciones al frente, organizándose, luchando, demostrando que será siempre la juventud la que mueva la historia, la que empuje el mundo (siempre tan vigente Manuel Gonzales Prada). Si esa gente será la que gobierne en el futuro, ya no me da miedo la vejez.</div><div><br />Un agradecimiento enorme a las chicas y los chicos que estuvieron al frente, la Primera Línea, arriesgando sus vidas, desactivando bombas lacrimógenas mientras recibían el embate armado de una policía que juró protegerlos y que, a la menor orden, parece estar dispuesta a romper y contradecir ese juramento. Gracias a los médicos, enfermeros, paramédicos, voluntarios y demás personas que conformaron las Brigadas de Auxilio, muchas vidas se salvaron gracias a ustedes.</div><div><br />Tristeza profunda por los jóvenes que fueron asesinados. Diez impactos de proyectiles no es casualidad, no es un hecho fortuito, es ensañamiento vil.Jack e Inti ¡PRESENTES!<br /><br />Material gráfico de esta gesta hay muchas pero, creo que es hay consenso en que esta es la imagen que la representa mejor. El Bicentenario nos encuentra así, luchando aún por nuestra libertad. <div><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvnFY133vvOl2N2c23SbFTjIKeSwymy0YMLYT0JIfoZd2qZd0Bi4-y9jwB-5vGaR2O2QuV7VnP8qBKMcOGJzuHCconpCymx648RKaex_Ad7nYClCKBRqFphDyo6YVb39qU7Sa8jc_Ei94/s1080/125775396_668215557211318_6121037228196456192_n.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="719" data-original-width="1080" height="365" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvnFY133vvOl2N2c23SbFTjIKeSwymy0YMLYT0JIfoZd2qZd0Bi4-y9jwB-5vGaR2O2QuV7VnP8qBKMcOGJzuHCconpCymx648RKaex_Ad7nYClCKBRqFphDyo6YVb39qU7Sa8jc_Ei94/w548-h365/125775396_668215557211318_6121037228196456192_n.jpg" width="548" /></a></div><div style="text-align: center;"><i><span style="text-align: left;">Créditos de la foto: </span><a href="http://www.sebastiancastaneda.com" style="text-align: left;" target="_blank"><b>Sebastian Castañeda Vita</b></a></i></div><div><br /></div><div>Está claro que esto no termina aquí, porque un país nunca se termina de construir y porque, al parecer, siempre habrá quien nos quiera doblegar. Seguiremos. Seguirán, sobre todo, seguirán. Ahora estoy seguro.</div><p></p></div><div style="text-align: center;"><b><span style="font-size: large;">Somos libres.</span></b></div><div style="text-align: center;"><b><span style="font-size: large;">¡Seámoslo siempre!</span></b></div></div>Miguel Ángelhttp://www.blogger.com/profile/07561768727727402288noreply@blogger.com0Av. Abancay &, Av. Nicolás de Piérola, Cercado de Lima 15001, Perú-12.0544377 -77.03031279999999-12.054962313535331 -77.030849241802969 -12.053913086464668 -77.029776358197012tag:blogger.com,1999:blog-1990626051649671878.post-48336546307900873502020-11-03T06:00:00.003-05:002020-11-03T06:00:01.949-05:00EN ESE SILENCIOHabía luna llena, yo regresaba a mi casa, todo en el ambiente me hizo recordar cuando te conté, en medio de la oscuridad, que de niño el ambiente se llenaba de ese silencio que aquella noche nos envolvía y que en esta me acompañaba por las calles difícilmente iluminadas por una luz que no lograban vencer la neblina, como tampoco una música lejana lograba romper ese silencio inevitable que antes me llevaba hasta mi infancia y que ahora hacía una pausa en el camino de regreso y se posaba por un instante eterno en esa oscuridad a medias que transfiguraba nuestros cuerpos en reposo después del amor.<br />
Recordé el intenso olor de nuestra piel, adormitada entre las sábanas; recordé tus ojos y los míos apagándose en el umbral del sueño, mientras te contaba de ese silencio y de esa música a lo lejos; que esa noche volví a ser niño y me acurruqué en la soledad estropeada de mi pasado y tú me abrazabas para darme ese calor ausente en aquellas lejanas noches.<br />
Recordé que esta noche es imposible que sea esa noche y que esta penumbra no es aquella sublime oscuridad, aunque el silencio haya quedado flotando en el tiempo y me haya encontrado en momentos como este, como ese. Como aquel.<br /><br />
Antes ese silencio me traía una sonrisa melancólica. Ahora, mi sonrisa es triste, además.<br /><br />
En medio de ese silencio caminé hasta la puerta de mi casa y era tu puerta. Y ya no eran mis áridas calles asfaltadas, sino tu camino de tierra húmeda y fértil en domingo al medio día. Ya no era la soledad de mis zapatos cansados, sino la alegre compañía de tus pasos. Ya no era un el sordo silencio de mi habitación, era la música de tu respiración agitada de tanta felicidad.<br />
Así, me envolví entre las sábanas de aquella cama, te abracé y me dormí a tu costado.Miguel Ángelhttp://www.blogger.com/profile/07561768727727402288noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1990626051649671878.post-47313331069130811412020-10-13T19:30:00.002-05:002020-10-13T19:30:04.696-05:00ANIVERSARIO<div><div>Del big bang en nuestros labios<div>del inicio del resto<div>del desplome del pasado</div><div>del futuro ahora presente</div><div>de los poemas</div><div>que escribieron tus brazos.</div><div><br /></div><div>También de la duda</div><div>del puente que no crucé </div><div>del grito ahogado</div><div>de la palabra ausente</div><div>del perdón </div><div>que no supe pedir.</div><div><br /></div><div>Del primer paso hacia</div><div>la reconstrucción del mundo.</div><div>Y aunque no entienda la arquitectura</div><div>mis planos son las tres estrellas</div><div>que ciñe el héroe tutelar.</div><div><br /></div><div>Así un día, también,</div><div>será el aniversario de nuestra sonrisa</div><div>del recuerdo</div><div>del pasado</div><div>de todos las cosas</div><div>que no están dichas por ausentes</div><div> ocultas</div><div>del desencuentro que nos une</div><div>de lo que no podía ser</div><div>pero ha sido</div><div>porque brillamos.</div></div></div></div>Miguel Ángelhttp://www.blogger.com/profile/07561768727727402288noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1990626051649671878.post-78375631308436430762020-09-30T06:00:00.003-05:002024-03-11T18:35:20.921-05:00TRES TERCETOSUn jirón de beso en simulacro <div>se ha quedado colgado </div><div>de mis labios. </div><div><br /></div><div>Un pedazo de mirada incompleta</div><div>va trepando en la maraña </div><div>de mi mente. </div><div><br /></div><div>Un pequeño eco de lo que fue el amor </div><div>va anidando poco a poco </div><div>en mi corazón.
</div>Miguel Ángelhttp://www.blogger.com/profile/07561768727727402288noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1990626051649671878.post-68736972094927289052020-09-24T06:00:00.122-05:002024-03-11T18:37:14.503-05:00LOS HURACANES NO SABEN DE SINTAXISLos huracanes no saben de sintaxis <div>dos sustantivos no sirven para conjurarlos. </div><div>Se presentan una tarde cualquiera </div><div>se sientan frente a ti, sonríen,</div><div>y te desordenan los conjuros. </div><div><br /></div><div>No basta el correctísimo uso </div><div>de la primera persona del plural </div><div>o del verbo </div><div>para evitar los cataclismos </div><div>que sus ojos invocan.</div><div><br /></div><div>Esta insuficiente gramática </div><div>no va a prevenirme
de la lluvia </div><div>que se extiende desde sus dedos. </div><div>Más ha valido dejar ser </div><div>su roce sobre todo el paisaje. </div><div><br /></div><div><div>Y ante la resaca silenciosa,</div><div><div>la imprudente esperanza.</div></div><div>Se impacienta el diccionario,</div><div>se precipitan los hechizos;</div><div>Alzo la mirada, cuento cinco hacia el cielo </div></div><div>procuro sortilegios</div><div>y lanzo desamparados mensajes </div><div>cual náufrago</div><div>demandando regresar a las palabras.</div>Miguel Ángelhttp://www.blogger.com/profile/07561768727727402288noreply@blogger.comCircuito de Playas, Magdalena del Mar 15076, Perú-12.1046379 -77.062893-12.104900157737507 -77.063161220901492 -12.104375642262493 -77.062624779098513tag:blogger.com,1999:blog-1990626051649671878.post-38978362314120596952020-09-11T06:00:00.005-05:002020-09-11T06:00:04.310-05:00POESÍA, TÚ<span style="font-family: Garamond, serif; font-size: large;">Eres Poesía desencadenada que llega hasta mí, insólita; tu belleza, la
palabra que no he pronunciado aún y es más hermosa porque no está contaminada
del conocimiento de lo demás que no me interesa para nada esta noche... que se
repite nuevamente... en mi cabeza... lunática...</span>Miguel Ángelhttp://www.blogger.com/profile/07561768727727402288noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1990626051649671878.post-47237185438703122682020-09-07T02:30:00.211-05:002020-09-07T18:00:08.727-05:00VIAJE AL CENTRO DEL RECUERDO<p style="text-align: center;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1524" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWROaZxjhwrIEcU0uAs-TmFcjixeEwZod0St6UBY4KOAxoyJbTbNbeS-76T0MKcyna-De5ETwkCRTv-yn7aNdU83booy1utGTZQyqBk1yran663ekPP8JFqXTPR0WlOQRoWMIfYz1JI-w/w238-h320/Tapa.jpg" width="238" /></p><p>Un libro no es sólo una historia. Es todas las historias que se relación con él: quien te lo recomendó o prestó, por qué pensó que ese libro te interesaría, qué te inspiró, qué hacías mientras lo leías; cuándo o cómo llegó a tus manos.</p><p>Por ejemplo, a mí me mandaron a leer "Viaje al centro de la tierra" en quinto de secundaria. Ya por entonces sabía que la literatura sería algo más que un curso o un pasatiempo para siempre. La primera vez que lo leí fue en una edición pirata en papel bulky. Aún así fue difícil de conseguir. </p><p>Ese primer ejemplar y sus recuerdos los perdí en el enredo de los años y las mudanzas. </p><p>Durante años mantuve el deseo de hacer otra vez ese viaje y encontrarme con los monstruos prehistóricos y plantas gigantes que amenazan con devorarme. Tuvo que pasar mucho tiempo para tenerlo nuevamente y, además, en esta edición, bonita. </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEib82qzBsrgmsHvpUMfh0xWMkaRvHkCj2TR3l6jsqWyerdGBMzMCtkj9q_lk94ru0ZBMJEATDsu5zEUn4jcbKUgzT4dgEy2qDCYQXqN3MdMwws2SnLJjEMMs817TNQq4npccRe6oAtY4hk/s2048/T%25C3%25ADtulo.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1552" data-original-width="2048" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEib82qzBsrgmsHvpUMfh0xWMkaRvHkCj2TR3l6jsqWyerdGBMzMCtkj9q_lk94ru0ZBMJEATDsu5zEUn4jcbKUgzT4dgEy2qDCYQXqN3MdMwws2SnLJjEMMs817TNQq4npccRe6oAtY4hk/s320/T%25C3%25ADtulo.jpg" width="320" /></a></div><br /><p>Puedo recordar claramente dónde lo compré y hasta el día exacto, 7 de setiembre de 2019, y casi todo lo que hice ese día. A las personas que vi, con quienes hablé, hacia donde me fui, después.</p><p>Ahora cuando vuelvo a sus páginas ya no lo hago, solo, para sumergirme en las profundidades del planeta. Ahora regreso al colegio, a mi antigua y pequeña casa en La Victoria, a la caminata de San Isidro a Lince para saldar, contento, un deuda; a la clase que dicté, al frío que no me impidió quedarme horas contemplando la belleza de setiembre... Después, volveré también a esta cuarentena y a toda la historia que lleva dentro y encima.</p><br /><p><i>NOTA:</i></p><p><i>Esto fue escrito en mayo. pero, hoy se cumple un año de cuando compré el primer libro de la colección. La cuarentena, entre otras cosas, hicieron que quede trunca, como muchas historias, para mí, para todos.</i></p><p><i>Hoy, un año después y a diferencia del año pasado, </i><i>el día está claro, despejado</i><i>.</i><i> S</i><i>e precipita </i><i>la primavera y l</i><i>a gente salé de sus casas y, aunque, aún no podemos retomar la vida como la dejamos, suspendida, en marzo, lo que está sobreviviendo al distanciamiento y el encierro, tiene la esperanza de que todo, pronto, pueda continuar.</i></p>Miguel Ángelhttp://www.blogger.com/profile/07561768727727402288noreply@blogger.com0Av. Arequipa 2280, Lince 15046, Perú-12.0868511 -77.034313099999991-12.087113374831812 -77.034581320901481 -12.086588825168189 -77.0340448790985tag:blogger.com,1999:blog-1990626051649671878.post-24572495318333749802020-09-02T06:00:00.002-05:002020-09-02T06:00:03.223-05:00CUCHARA VACÍAUn plato,<div>Comida</div><div>La mesa está servida.</div><div><br /></div><div>Un comensal</div><div>Apetito;</div><div>Y una cuchara vacía.</div><div><br /></div><div>El mantel es largo</div><div>Blanco, nuevo</div><div>Y otra vez largo.</div><div><br /></div><div>Al fondo suena,</div><div>Lenta, corta,</div><div>Una buena canción.</div><div>“Hay locuras” </div><div>-dice-</div><div>Y las hay</div><div>Como esta mesa</div><div>Este mantel</div><div>Este plato</div><div>Y este banquete </div><div><br /></div><div>…
Maldita locura</div><div>De la cuchara vacía.</div>Miguel Ángelhttp://www.blogger.com/profile/07561768727727402288noreply@blogger.com0Calle A 181, San Isidro 15076, Perú-12.1074691 -77.0570231-12.107731354249403 -77.057291320901484 -12.107206845750596 -77.0567548790985tag:blogger.com,1999:blog-1990626051649671878.post-2021558673307652912020-08-22T06:00:00.008-05:002020-08-30T02:20:08.007-05:00ORION<br />Hay una constelación muy especial que se puede ver en ambos hemisferios: Orión. <div><br /></div><div>Siempre me gusta mirar al cielo y buscarla. Es fácil ubicarla porque lo primero que ves es su cinturón, formado por tres estrellas casi en línea (Mintaka, Alnilam y Alnitak, los tres nombres provienen del árabe). De ahí, afinando un poco el ojo y ya puedes ver la espalda del luchador, su garrote y hasta las sandalias. </div><div><br /></div><div>Hoy miraba hacia el cielo y buscaba a Orión. No estaba. No sé por qué buscaba antes ese grupo de estrellas, pero ahora sí. Yo te la señalé, recuerdas, hace mucho mucho tiempo ya. Sí, el tiempo pasa volando. Te la señalé una noche que caminábamos juntos sin presagiar nada de todo esto que es el mundo lejos el uno del otro, tan o más lejos de lo que están esas estrellas de nosotros. </div><div><br /></div><div>Ahora no puedo verlo, es como si el muchacho se hubiese escapado o escondido de nosotros o de mí, porque se me ocurre que quizás otros si lo puedan ver, menos yo. Creo que si fuese Orión también evitaría presentarme. Claro, eso de acompañarnos en las noches y ahora pues, o se iba contigo o conmigo o se iba, sabe dios, a hacer qué cosas. Sí, quizás tú sí puedas verlo, quizás Orión se fue contigo y me dejó a mí. Esto de estar encerrado en casa a uno le carcome el razonamiento y ya no sabe si está pensando o soñando. Es más, ni siquiera sé si de verdad estoy escribiendo o sólo es mi imaginación la que me hace escuchar el teclado de la computadora. Volviendo a Orión, decía que sí, que quizás se haya ido contigo. Después de todo, eres mejor compañía que yo. No sabría que contarle o decirle a Orión si me visitase todas las noches. </div><div><br /></div><div>Quizás un día vuelva a ver al buen Orión y no sé si tendré entrañas para preguntarle dónde ha estado todo este tiempo, porque me dará miedo que me confirme lo que acabo de pensar y luego no tenga tiempo para morderme la lengua y le pregunte por ti.</div><div style="text-align: center;"><img border="0" data-original-height="1186" data-original-width="2048" height="233" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfYKsXs5gpp5Gc2sk7PumFZJKxu1RvyaKOJAjINukBp_Ouc6VcRGXKsgcqfTw1-csFN1oBCunqkPwC4fGrPEJfoIPOL2v6qUKWbQRZcdaS7ZSG1iPtArjenNWllcz8Uk7WpWqcNYUMkfg/w400-h233/Ori%25C3%25B3n.jpg" width="400" /></div>Miguel Ángelhttp://www.blogger.com/profile/07561768727727402288noreply@blogger.comCalle A 181, San Isidro 15076, Perú-12.1074691 -77.0570231-12.107600227129737 -77.05715721045074 -12.107337972870262 -77.05688898954925tag:blogger.com,1999:blog-1990626051649671878.post-29394798460064115312020-08-12T06:00:00.004-05:002020-08-28T11:39:13.652-05:00LA PALABRA Y TU RETRATO<p>A todos nos ha pasado aquello de repetir una palabra tantas veces seguidas que la palabra se disuelve, pierde sentido y sólo es un ruido deforme, absurdo, que ya no comunica nada. </p><p>A veces pienso si puede suceder lo mismo con otras cosas. Ahora, por ejemplo, he puesto frente a mí tu retrato y he hecho el ejercicio de observar todos los elementos que la componen, todos menos tú, a ti llegaré después. El fondo, el marco, las iluminación, los colores. Después de que todo eso se ha convertido en simples manchas, he regresado a tu rostro, tu pelo, la ropa que llevabas puesta esa tarde, tus manos, las joyas. He repasado las líneas, las he dibujado, he pintado, he reinterpretado el conjunto, el disuelto los colores, he desordenado las formas hasta que ya no sea tu retrato. Ningún recordatorio de ti. </p><p>Puedes repetir una palabra hasta la náusea, pero, no hasta el infinito. En algún momento dejarás de pronunciarla, sólo para verla volver un día, y sorprenderte con la claridad que encuentra tu memoria en su significado y no podrás hacer nada para evitar evocar todo lo que la palabra contiene.</p><p>Lo mismo pasa con tu nombre y con tu retrato.</p>Miguel Ángelhttp://www.blogger.com/profile/07561768727727402288noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1990626051649671878.post-2052756720411416412020-08-05T06:00:00.014-05:002020-09-01T00:58:13.121-05:00¿QUÉ SABEMOS DEL AMOR?<p class="MsoNormal">
<i>¿De qué hablamos cuando hablamos del amor?</i> Se pregunta
Carver <i>¿Qué sabemos del amor?</i> Se emocionan Bacilos en una
bonita canción que está de fondo mientras escribo. Calamaro anunciaba
que <i>No se puede vivir del amor</i>. Y, a pesar de todo, hay miles,
millones de personas hablando del amor. Del amor romántico, del amor sexual,
del amor heterosexual, del amor de pareja, <br />que <i>love is love </i>en
junio. Del amor que nadie sabe qué es en realidad. Y, claro, también del
desamor.<o:p></o:p>
</p>
<p class="MsoNormal">
Me pregunto qué nos lleva a unir nuestras ropas con las de otra persona ¿Qué
nos empuja a buscar, a veces con desenfreno, a ese alguien? ¿Cuándo cortaron
en dos las naranjas y las desperdigaron por ahí? ¿Cuándo hizo su entrada el
Príncipe Azul? ¿Cuándo se sentenció para siempre en el altar? ¿Cómo entró esa
chica en mi corazón? <i>Por amor</i>, explica José Luis Perales.<o:p></o:p>
</p>
<p class="MsoNormal">
<i>¿Por qué lo llaman amor cuando quieren decir sexo?</i> Se preguntan en
el cine.<o:p></o:p>
</p>
<p class="MsoNormal">
Y aun así hemos dicho <b>TE AMO</b> con total convicción.</p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;"><img border="0" data-original-height="817" data-original-width="953" height="274" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgs8Q-Q59x_Yx3AGbJs3JYuDBQSqggSf2FT1KGb5UM8dgrOt4EBYVNoL3sD5TdF4C-99LP-LIp3cvZoIut_jqvaeeJ9HorMRw01bYjy75T4tZe8F4b8-c7GC96i06bsO5Eh1sz24-CYnMU/w320-h274/Qu%25C3%25A9+sabemos+del+amor.jpg" width="320" /></p>
<p class="MsoNormal"><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">
Amistad, complicidad, brillo en tus ojos, mariposas en el estómago. Me cago de
amor, nos ponemos hasta escatológicos. Compatibilidad, ternura, oler su
pelo, verte dormir, tomarnos de la mano, caminar juntos, hacer planes. Hacer
el amor.
</p>
<p class="MsoNormal"><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">
Buscar a alguien que colme todas o casi todas tus expectativas, que vaya
contigo porque tú quieres ir con ella, que no se vaya, que te quiera, que se
cuiden, que le desees, que le seas suficiente. Que te sea fiel ¿O leal? ¿Y el
poliamor? Quizás aprendimos que el amor está hecho de retazos que encontramos
esparcidos en más de un alma.
</p>
<p class="MsoNormal"><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">
La casa, la rutina, los hijos, los recuerdos, otra vez la rutina. Tantos años
juntos.<o:p></o:p>
</p>
<p class="MsoNormal">
Al final, los finales. Las despedidas. <i>Cuando se acaba el amor</i>, se
desgrana Guillermo Dávila. Te amo, yo tampoco. <i>Adiós amor</i>,
desafina Mar de Copas. Gran bienvenida al <i>Club de los Corazones Solitarios</i>.<o:p></o:p>
</p>
<p class="MsoNormal">
Fito Páez trata de describir lo que es <i>El amor después del amor</i>.
Yo, que he visto muy de cerca juicios de divorcio, me angustio con José José
preguntando <i>¿Dónde está el amor?</i> mientras veo a dos personas,
que algunas se amaron, lanzarse puñaladas de tinta y papel autorizadas por un
abogado experto en divorcios (todos los abogados son especialistas en sacarles
plata mientras ustedes se sacan los ojos).<o:p></o:p>
</p>
<p class="MsoNormal">Volver a empezar, si aún te quedan ganas... y tiempo.</p>
<p class="MsoNormal"><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">
Mientras tanto yo estoy aquí, como hace treinta años, balanceando mi cuerpo
preguntando con Haddaway, <i>What is love?</i>
</p>
<br /><p class="MsoNormal" style="text-align: center;"><br /></p>
Miguel Ángelhttp://www.blogger.com/profile/07561768727727402288noreply@blogger.comMalecon Luis Benjamin Cisneros 110, Miraflores 15074, Perú-12.1265919 -77.0362037-12.12711637092303 -77.03674014180298 -12.126067429076969 -77.035667258197023